Ich traute meinen Augen nicht, als ich dieses kleine Kästchen aus der Sammlung meines Großvaters öffnete.
Es war einer dieser ganz normalen Nachmittage, die sich plötzlich in etwas Außergewöhnliches verwandeln. Ich durchstöberte den Dachboden, die Luft war staubig und Sonnenlicht strömte durch die alten Fensterscheiben, als mir ein kleines Kästchen auffiel, das hinter Stapeln vergessener Bücher und vergilbter Briefe versteckt war.
Von außen wirkte es täuschend schlicht – abgenutzt, mit verblichenen Lederkanten und Messingverschlüssen, die mit der Zeit matt geworden waren. Doch es umgab etwas Elegantes, etwas, das Geschichten aus vergangenen Jahrzehnten flüsterte. 
Ich hob es vorsichtig herunter, meine Hände strichen über die strukturierte Oberfläche. Als ich es öffnete, erwartete ich nicht viel. Vielleicht ein paar alte Schmuckstücke oder Erinnerungsstücke. Doch was ich darin fand, ließ mich wie angewurzelt stehen bleiben.
Eingebettet in weichen Samt lag ein winziger, antiker Reisewecker. Sein Metallgehäuse glänzte leicht unter dem Staub, die zierlichen Zeiger standen wie in einem Augenblick erstarrt. 
Es war die Art von Wecker, die man auf Reisen mit sich führte, bevor es Smartphones gab – klein, praktisch und doch voller Charakter.
Ich hob sie vorsichtig auf und fuhr mit den Fingern die Rundungen ihres Gehäuses nach. Die Uhr fühlte sich schwerer an als erwartet, als barg sie nicht nur Mechanismen, sondern auch Erinnerungen. Langsam, fast andächtig, zog ich sie auf. Zuerst geschah nichts. Dann – eine Sekunde später – erfüllte ein leises, rhythmisches Ticken den Raum.
